nick_redfield (nick_redfield) wrote,
nick_redfield
nick_redfield

Страшная сказка.

Ночь опустилась на старое заброшенное кладбище. Тусклая полная луна, кутающаяся в тучи, словно в рваную ветошь, время от времени уныло выглядывает в прорехи, чтобы в очередной раз убедиться: ничего нового там, внизу, нет. Всё то же самое, как и много лет назад: кресты, обелиски, покосившиеся ограды, свалка из алюминиевых венков и засохших цветов, и древние ивы склонились печально. И - тишина.
Но - чу! Кто это воет там, в гуще кустов сирени? Воет так безнадёжно и жалостно, что засыхают и осыпаются наземь последние, не тронутые увяданием листья. Что за неприкаянная душа страдает в этом скорбном и печальном месте?
Это пожилой упырь мучается с похмелья.
Давным-давно, когда неподалёку ещё жило множество людей, вурдалак пил только хорошую, качественную кровь. Кровь писателей, поэтов, художников. Они дрянь всякую не лакают, в худшем случае - Розовое Крепкое. Музыканты и студенты тоже ничего, хотя их любимое креплёное пиво очень портит вкус и настроение.
А теперь все поразъехались кто куда, остались только суровые пожилые механизаторы. Они пьют свекольный самогон и иногда, по праздникам, палёную водку из соседнего райцентра, которая хоть и получше самогона, но совсем ненамного.
Плохо упырю, плохо.
А тут ещё скелеты из соседних могил повыкопались и сели играть в "очко" на щелбаны. Треск стоит на всё кладбище, а голова и без того раскалывается.
Проклиная всё на свете, упырь вылезает из кустов и бредёт в посёлок. Сегодня понедельник, а значит местный участковый Карпов пил весь день гороховую брагу. Он её всегда по понедельникам пьёт – это у него такой разгрузочный день. Брага конечно не Фетяска, или, скажем, Улыбка, но по сравнению с самогоном - очень даже ничего. Практически нектар.
Никем не видимый и не слышимый – поздно, все спят уже – вурдалак подкрадывается к дому участкового и тихо скребётся в окно.
- Митрич, ты что ли? – доносится из дома сиплый сонный голос. – Штраф свой, наконец, принёс? Заходи, в сенцах поставь. Мне с утра похмелиться надо.
Приглашение получено, и можно теперь войти.
Зловещей безмолвной тенью упырь проскальзывает в дом и застывает у изголовья кровати.
Карпов вновь уснул, и громогласный храп его разносится по всей комнате. Сивые усы разметались по одутловатым щекам, и блестит на шее толстая золотая цепь.
Морщась от запаха перегара, вурдалак наклоняется над участковым , и два длинных острых клыка его вонзаются в толстую шею.

На горизонте появилась узкая светлая полоса. Над пожарным прудом за околицей заструился призрачными змейками туман. Близится утро.
Шаткой, но бодрой походкой возвращается упырь в родные пенаты. Ночь прошла не зря, а грядущее похмелье, судя по всему, будет лёгким и даже в чём-то возвышенным. Издалека доносится хриплый крик первого петуха, и довольный вурдалак ложится в свою уютную могилку.
Он спит и улыбается во сне. Ему снится, что он граф Дракула, и женщины, вспоенные изысканными французскими винами, с томной улыбкой подставляют ему лебяжьи шеи.
Tags: Сказочки
Subscribe

  • А из нашего окна...

    Вечер, туман и снег.

  • Луна

    Луна-фонарь над крышей дома Многоэтажного повисла. И смотрит словно глаз огромный. И облака, подобно волнам, Текут сквозь пену наших дней.…

  • Game over

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments